Je ne peins pas l’Oracle triomphante, mais l’instant d’après : quand le sacré se fissure. Les cornes et l’or la désignent comme prophétesse, mais les craquelures sur sa peau trahissent le prix du pacte. Chaque vision l’abîme. Son corps de chair ne supporte plus l’infini qu’on lui impose. Son regard vert vous fixe. Elle ne prédit plus. Elle accuse. Elle inverse le rapport : c’est vous qu’elle sonde. Les tissus bruts, la main protectrice, la bague lapis-lazuli trop lourde — tout parle de la fatigue de celle qui voit pour les autres. *« Le Pacte de l’Oracle »* évoque le coût de la vérité. Ce qu’on exige de nos guides, artistes ou lanceurs d’alerte : la lumière, sans voir les cicatrices. Ici, la vérité se paie. Et elle vous regarde le payer.